Sábado de clásicos

La espina

no creo
no creo desde que abro los ojos
hasta cerrarlos

no creo desde una orilla
hasta la otra
de mi vida

no creo
con la misma profundidad
con que mi madre
creía

no creo
al comer pan
al beber agua
al amar un cuerpo

no creo
en sus templos
en sus curas en sus signos

no creo
al pasar por la calle de una ciudad
por el campo
bajo la lluvia en el aire
dentro del resplandor
de la anunciación

leo sus parábolas
rectas como la espiga del trigo
y evoco a un dios
que no sabía reír

pienso
en un dios
pequeño y sangrante
que yace
en los blancos lienzos de la infancia

pienso
en una espina que desgarra
nuestros ojos nuestras bocas
ahora
y en la hora de la muerte

                                     Tadeusz Różewicz

                                     (Radomsk 1921)

Sábado de clásicos

El sueño de los guantes negros

Soñé que la ciudad estaba dentro
del más bien muerto de los mares muertos.
Era una madrugada del invierno
y lloviznaban gotas de silencio.

No más señal viviente, que los ecos
de una llamada a misa, en el misterio
de una capilla oceánica, a lo lejos.

De súbito me sales al encuentro,
resucitada y con tus guantes negros.

Para volar a ti, le dio su vuelo
el Espíritu Santo a mi esqueleto.

Al sujetarme con tus guantes negros
me atrajiste al océano de tu seno,
y nuestras cuatro manos se reunieron
en medio de tu pecho y de mi pecho,
como si fueran los cuatro cimientos
de la fábrica de los universos.

¿Conservabas tu carne en cada hueso?
El enigma de amor se veló entero
en la prudencia de tus guantes negros.

¡Oh, prisionera del valle de México!
Mi carne...*  de tu ser perfecto
quedarán ya tus huesos en mis huesos;
y el traje, el traje aquel, con que tu cuerpo
fue sepultado en el Valle de México;
y el figurín aquel, de pardo género
que compraste en un viaje de recreo...

Pero en la madrugada de mi sueño,
nuestras manos, en un circuito eterno
la vida apocalíptica vivieron.

Un fuerte... como en un sueño
libre como cometa, y en su vuelo
la ceniza y... del cementerio
gusté cual rosa...

*Los puntos suspensivos indican palabras ilegibles en el original.

            

                                                          Ramón López Velarde

                                                          (Zacatecas 1888 – México 1921)

Lunes de locales y nacionales

Gacela de la boca que no besa

Nada quedó del trémulo rocío

que trajinaba los narcisos presos.

Ni en la línea que curva la campana

ni en color del granate severo.

Era tu boca que besaba

un rincón litoral de mar e incienso.

Con ademán de fanal nocturno

revolviste los peces inquietos.

¿Dónde los labios como rosarios,

dónde el beso de rehilete revuelto,

por qué tu boca rabiosamente

si la luna no tiene cerco?

Camino por las calles orientales

rogando al corazón de los adelfos

para que arraiguen estos labios míos

a los tuyos en un amor venéreo.

                                                              Lázaro Tello Pedró

                                                              (Oaxaca, 1986)

Sábado de clásicos

031197

Yo también vivo en la calle. Una colilla de cigarro en la oreja y un cenicero —en la mano. “No parece que tú vivas en la calle.” Un pedazo de diente en la boca. En aquel instante, edificios saqueaban sombras, insomnes, pariendo serpientes. Él podría súbitamente haber sacado el puñal, en la acera, dijeron. Hay márgenes orladas de luces. Edificios cúbicos moviéndose bajo arcadas de ceibas. ¿Esquinas difuntas? Y, bajo un arco, down town, lámparas hinchadas midiendo el horizonte. Corren voces en desorden, mudas, y un chillido tal vez de mapache. Por la tarde, cuervos ladrando en los árboles y cacto al lado del Johnnie´s, Coffe Shop, con su leve juego de luces. Las paredes no se encogían como el sueño. Agua &blanco. Alba inmóvil dentro del cuarto.

Regis Bonvicino

(Sao Paulo 1955)

Traducción de este poema: Víctor Sosa

Pág. 67

Poemas [1990 – 2004]

Varios traductores

Alforja/Conaculta - Fonca 2006

Lunes de locales y nacionales

Caballos comiendo caballos

Caballos comiendo caballos

Hostiles caballos provocándose el vómito

Metiéndose el dedo

Unos a los otros

La pezuña en la boca

Y el gesto de nostalgia

Que suele poner

El que tira su ventana para entrar a la vida

Caballos repulsivos con lentes de señora

Atraviesan la noche

Puedo oír su quejarse continuo

Tienen calor por andarse haciendo listos en los bares

Por confiar en su futuro en las carreras

Ningún caballo gana porque ningún caballo apuesta por sí mismo

Caballos montados por un tipo delgado de tristeza

Caballos devolviendo el estómago

Exigiendo su dinero de vuelta

El dinero que no apostaron en el catecismo

Porque este día salieron de casa

Sin que mamá se diera cuenta

Caballos pidiendo limosna para los pobres caballos

La decisión de los caballos más viejos

Caballos perdedores que siguen diciendo

Que se van a romper un tobillo por el amor de una mujer

Y todos los caballos que trotan por encima de ti

Puedes verlos a los ojos, saben que te están haciendo daño

Se llaman a sí mismos malos hijos, malos padres

Porque los caballos que comen caballos

Suelen tomarse en serio la publicidad de las mariposas

Pero nadie es libre.

                                                                         Jehú Coronado

                                                                         (Monterrey 1987)

Pág. 23

Rifle 
Bakcheia 2012

 

 

Ilustración: Elías Calvillo Villegas