Lunes de locales y nacionales

Caballos comiendo caballos

Caballos comiendo caballos

Hostiles caballos provocándose el vómito

Metiéndose el dedo

Unos a los otros

La pezuña en la boca

Y el gesto de nostalgia

Que suele poner

El que tira su ventana para entrar a la vida

Caballos repulsivos con lentes de señora

Atraviesan la noche

Puedo oír su quejarse continuo

Tienen calor por andarse haciendo listos en los bares

Por confiar en su futuro en las carreras

Ningún caballo gana porque ningún caballo apuesta por sí mismo

Caballos montados por un tipo delgado de tristeza

Caballos devolviendo el estómago

Exigiendo su dinero de vuelta

El dinero que no apostaron en el catecismo

Porque este día salieron de casa

Sin que mamá se diera cuenta

Caballos pidiendo limosna para los pobres caballos

La decisión de los caballos más viejos

Caballos perdedores que siguen diciendo

Que se van a romper un tobillo por el amor de una mujer

Y todos los caballos que trotan por encima de ti

Puedes verlos a los ojos, saben que te están haciendo daño

Se llaman a sí mismos malos hijos, malos padres

Porque los caballos que comen caballos

Suelen tomarse en serio la publicidad de las mariposas

Pero nadie es libre.

                                                                         Jehú Coronado

                                                                         (Monterrey 1987)

Pág. 23

Rifle 
Bakcheia 2012

 

 

Ilustración: Elías Calvillo Villegas

Sábado de clásicos

Ángeles caídos

“¿Quiénes son?”

“Ángeles caídos que no eran bastante buenos para ser

salvados, ni bastante malos para ser perdidos”, dice la

gente del pueblo.

Llegan a mi limpia hoja

de papel y dejan una mancha Rorschach.

No lo hacen por crueles,

lo hacen para darme un signo—

quieren forzarme, como dijo una vez Aubrey Beardsley,

a moverlo hasta que algo salga.

Aunque soy torpe,

cumplo.

Pues soy como ellos—

salvada y perdida a la vez,

cayendo como Humpty Dumpty

abajo del alfabeto.

Cada mañana los corro de mi cama

y cuando se meten en la ensalada,

revolcándose en ella como un perro,

los entresaco uno por uno

así como mi hija

entresaca las anchoas.

En mayo bailan sobre los junquillos,

gastando los dedos de sus pies

riendo como peces.

En noviembre,

mes del pavor,

chupan su niñez de las moras

y las vuelven agrias e incomibles.

Sin embargo son compañeros.

Distribuyen su magia

de Salvavidas Surtidas

y hacen menearse la vida.

Me acompañan al dentista

y protegen del taladro.

Al mismo tiempo,

van conmigo a clases

y mienten a mis alumnos.

Oh ángel caído,

compañero dentro de mí,

susurra algo sagrado

antes de que me pellizques

hasta el sepulcro.

                                                             Anne Sexton

                                                            (Estados Unidos  1928 – 1974)

Pág. 51 
Poemas de Ángeles caídos

José Ángel Leyva (Compilador)
Poesía en el ANDÉN
Alforja 2006

Lunes de locales y nacionales

Avenida División del Norte

La camioneta de mi padre

remolca el auto descompuesto en el que voy

cruzando inundaciones

que ahogan el sur de la ciudad.

En los techos, la gente mira la tormenta

y las estelas de agua de los muros

se muerden unas a otras.

La camioneta de mi padre

abre en dos la turbiedad,

las vocales de la noches,

los mantos de aceite de las olas

que se acercan a tocarla.

Siento la gasolina que se quema

y el torque del metal, siento que mi padre tiene miedo

peleando adelante contra el año, contra el siglo.

Y me abre paso y me llama en sí para avanzar

a las fuerzas que desde antes de los hombres

azotan a la piel que no tenemos.

Y estas fuerzas, estos colosos sin mirada ni persona

se fustigan uno a otro con el tenso

alambre de nuestra voluntad

y no saben ni siquiera

que avanzan chocando ojo a ojo

hechizados por el frío y por el rayo

en direcciones opuestas por la nada.

                                                                 José Luis Rico

                                                                (Ciudad Juárez, 1987)

  

Pág. 21

Dunas

FETA

Colección La ceibita 2013

Sábado de clásicos

Huyendo

Después de que matates a tu hermano,

después que lo volvites cecina,

que te echates las tripas por el cuello y bufabas

después que se te hizo poco para quitarle pedazos

y darle más y más tajos.

“Hay que rezar la oración, hay que rezar la oración”.

Y te volvites hormiga y cuando pasaban los guardias

te metías bajo las matas

y te volvías gusano y te subías

por las tapias

y las tapias estuvieron llenas de sangre y por la noche

brillaban

y se oían salir quejidos del monte.

Te fueron a buscar por los chaos y

te buscaron por el monte y

“Hay que rezar la oración, hay que rezar la oración”

y comenzaba a llover y se ponía todo

resbaloso,

y se resbalaba la gente en los huesos de tu hermano y las costillas de tu hermano

que brillaban por la noche

sobre los cerros.

No comás hígado por estos días,

no comás tripas, no comás

sesos,

no comás carne por estos días

porque te vas a comer el hígado y las tripas y los

sesos de tu hermano

y te vas a estar con una espina de mapurite;

con una espina de mapurite clavada en la garganta, clavada en

la boca del estómago,

clavada en la nuca, clavada en las vergüenzas.

Mira que el campanero repica y habla la boca de tu hermano

y que juegan baraja y se apuesta una pierna de tu hermano

y que bailan y toca la mano de tu hermano

y que silban y son los labios de tu hermano

y que muerden y son

los dientes de tu hermano.

Hasta que aparecítes,

hasta que te trajo el río,

hasta que después del aguacero te trajeron las aguas

y no tenías ojos.

                                                                    

                                                                                                Ramón Palomares

                                                                                                (Escuque 1935)

Pág. 75

Vuelta a casa
Antología
Fundación Biblioteca Ayacucho
Colección Clásica
República Bolivariana de Venezuela, 2006.