Convalecencia
Me paso los días decidiendo
cómo hacer un poema conmemorativo.
No, por suerte, un epitafio.
Un poema sin estridencias,
que dilucide el hecho que soy yo.
Una de las caras fortuitas
en esas procesiones de piedra.
Compuesto con cuidado.
Que no diga que estuve
en ninguna gran victoria.
Pero que me ofrecí como voluntario.
Traducción de Ezequiel Zaidenwerg.
BIENVENIDA PARA UN EXTRATERRESTRE
Para el taller Zoomkata, con cariño
No te has perdido mucho, amigo.
Todos los millones de años del planeta
caben en esta muela careada. Mira.
Nosotros tenemos relativamente poco
viviendo en este vecindario,
en este sucumbir de especie por especie.
Podemos dar un paseo por los valles de la muerte, hay espacio.
No te hablaré mucho sobre cosas antiguas
porque en realidad no conozco demasiadas,
solo puedo decirte que seguimos usando el oro negro
en la cuenta sin fondo de nuestra alegría,
ese venero que el diablo no abandona;
que el sol y el viento algún día llegarán a ser
algo más que símbolos de luz para ser luz en verdad,
que te conviene ver la cuarta temporada de Seinfeld
y que la guerra siempre está a la vuelta de la esquina
mientras
Anne Carson rige el mundo.
Algunos sueños sobre el capitalismo, p. 20.
FCE, 2022
El juego del escondite
No he encontrado a nadie
de la vieja pandilla.
Quizá estén todavía escondidos,
aguantando la respiración
y tratando de no reírse.
Nuestra calle ha tenido poca suerte,
tiene rotas casi todas las ventanas
allí donde en las noches de verano
oíamos discutir a las parejas
o las veíamos bailar escuchando la radio.
La pelirroja de la que
todos estábamos locamente enamorados
que se sentaba en la escalera de incendios
fumando hasta altas horas de la noche,
también debe de estar escondida.
El muchacho flaco
con muletas
que siempre llevaba un libro,
tal vez no haya
ido muy lejos.
La oscuridad llega pronto
en esta época del año
y hace muy difícil
reconocer caras conocidas
entre las de los extraños.
Charles Simic
Traducción de Nieves García Prados
La muerte pies ligeros
El aroma del viento dulce cesó en mi casa.
Quebrados los dedos del sol
solo queda un horno de barro lleno de lama,
su fuego ya no muerde la palma de mi mano.
La boca del olvido está oxidada.
En los ojos de los míos se borrará la sombra
con la que me amaron.
Sobre la espalada de un perro me sentaré para remar en el mar vivo,
daré monedas para el responso a los hombres
que cobran para entrar en donde es tierno el mundo.
Un cántaro llevaré a mi cadera,
llenaré de polvo de chintul mis cabellos
y sobre una piedra me sentaré a extrañar
todo lo que aquí no pude querer.
Natalia Toledo
Deche Bitoope / El dorso del cangrejo
Almadía. Segunda edición, 2022.
Pág 43.
El universo interior, donde la poesía es la soberana absoluta, tiene la particularidad de ser inefable. Es como el aire; aparecen en él corrientes, diferencias de temperatura y tormentas, pero su propiedad primordial es la transparencia total y absoluta. ¿Cómo actúa, pues, ese universo interior, que es inefable y, no obstante, nada desea tanto como expresarse? Se sirve de un subterfugio. Finge estar interesado, y mucho, por la realidad exterior. ¿Se hunde un gran estado? Estupendo, el universo interior está encantado: ya tiene un tema. La muerte aparece en el horizonte. El universo interior, que se cree inmortal, se estremece de alegría. ¿Una guerra? ¡De maravilla! ¿Un sufrimiento? ¡Albricias! ¿Los árboles? ¿Las rosas marchitas? ¡Todavía mejor! La realidad. ¡Bravo! La realidad es simplemente imprescindible; si no existiera habría que inventarla.
La poesía se esfuerza por engañar a la realidad; finge preocuparse por sus pesares. Menea compasivamente la cabeza. Ay, otro terremoto—dice—. Oh, una nueva injusticia. Otra inundación, otra revolución. Otra vez alguien ha envejecido.
La poesía teme que su secreto se descubra. Un día, la realidad se percatará de que el corazón de la poesía está frío. O que la poesía no tiene corazón, sino unos ojos enormes y un oído muy fino. De pronto, la realidad comprenderá que no ha sido para la poesía más que un pozo inagotable de metáforas, y se esfumará. La poesía se quedará sola en el mundo, muda, vacía, triste e intransmisible.
Adam Zagajewski
Dos ciudades, pág. 206, Acantilado.
Traducción de J. Slawomirski y A. Rubió
