Cancionero

Libertad

(Falta una cita de Séneca)
¡Ay qué placer
no cumplir un deber,
tener un libro para leer
¡y no hacerlo!
Leer es una lata,
estudiar es nada.
El sol dora
sin literatura.
El río corre bien o mal,
sin edición original.
Y la brisa, ésa,
de tal naturalmente matinal,
como tiene tiempo, no tiene prisa...
Libros son papeles pintados con tinta.
Estudiar es una cosa en que está indistinta
la distinción entre nada y cosa ninguna.
¡Cuánto mejor es cuando hay bruma,
esperar a D. Sebastián,
¡venga o no venga!
Grande es la poesía, la bondad y las danzas...
Pero lo mejor del mundo son los niños,
las flores, la música, el claro de la luna y el sol,
que peca
sólo cuando, en vez de crear, seca.
Por encima de todo esto
está Jesucristo,
que no sabía nada de finanzas,
ni consta que tuviese biblioteca.

Fernando Pessoa  

Ciclo Jorge Fernández Granados

Los dispersos

y en una equivocada edad donde caminan

los dispersos los que no han abierto

su verdad al mundo aún el resuelto como la quitanza

de lo que todos saben pero no

han pronunciado

perduran o perseveran en lo limpio los dispersos

en la desigualdad del orden donde guardan

como la sed como la musitante sed su avinagrado día

en ese digno

afán con una cifra

en la orilla de los números del mundo

miserables los dispersos reiteradamente juntan

cuatro cosas y el alegre respirón de un aire viejo

se saludan

se sospechan

desde la mutante memoria del amor

o la palabra (cualquier gesto) los agrupa

y los retiene

convidados de piedra confundidos en todo

casi se pierden casi se dan

por omitidos unos a veces

y apagan con los dedos una llama

escriben en la arena dicen que son niños

soplan con el polen transparente

y se ríen

pasan con su piedra ardiente rotan como púlsares

se impacientan se distraen se despiden

los dispersos

unas veces no

los hallaremos más nadie diría petrificados

sus jardines su reloj sus herramientas

su triste manera de mirar algo tan lejos

muy algo tan lejos

qué raros son

los dispersos

a nadie le gusta tenerlos demasiado tiempo cerca

parecen ácido o luz

queman sorprenden incomodan no sabe uno qué hacer

abre la puerta

deja que salgan

toma gracias adiós

y que Dios

te cuide

pero no vuelvas

ruido

ruido en el corazón

de los dispersos

eso

debe pasar porque enmudecen

gritan cantan

sufren se despiertan

porque se van a pie distancias

que nadie quiere caminar

y no se cansan

sólo se mueren a veces

porque en su respiración hay un murmullo que parece canto

una razón

que no los deja vivir que no los deja quedarse

y cómo hacer cómo decirles

que ya no

hay casi lugar

en esta cárcel para ellos

Jorge Fernández Granados (Ciudad de México, 1965)

Salomón de la Selva

Carta

Ya me curé de la literatura.
Estas cosas no hay cómo contarlas.
Estoy piojoso y eso es lo de menos.
De nada sirven las palabras.
Está haciendo frío
por unas razones muy sencillas
que no recuerdo ahora.
Tal vez porque es invierno.
Unos libros forrados
que hallarás en mi casa
explican con lucidez indiscutible
la razón de las temperaturas.
Cuando me escribas, dime
por qué hay calor y frío.
¡Fuera horroroso
morirme en la ignorancia!
Las luces Verey son
lo más bello del mundo.
La No Man’s Land parece
un país encantado.
He visto mi propia sombra
alargarse al infinito.
Y me han brotado mil sombras
rápidas de los pies.
Y se han ido estirando
más veloces que un sueño;
y después han corrido
de nuevo a mis zapatos.
Todavía les tengo
más temor a las sombras que a las balas.
Aunque son un encanto
las luces: verdes, blancas,
azules, amarillas
Me he diluido en sombras
y me he ido corriendo
a más allá del mundo.
Me han parecido música
las luces. Me he sentido
el Prometeo de Scriabin.
Después me ha dado espanto.
Unos libros forrados
que hallarás en mi casa
explican con lucidez indiscutible
el porqué de los miedos.
Cuando me escribas, dime
cómo se es valiente.
¡Fuera horroroso
morirme en la ignorancia!

Salomón de la Selva (Nicaragua, 1893 - Francia, 1959)

Ciclo Joseph Brodsky

Canción

Ojalá estuvieras aquí, querida;

ojalá estuvieras aquí.

Ojalá estuvieras sentada

junto a mí, en el sofá.

Tuyo fuera el pañuelo,

mía la lágrima, camino del mentón.

Aunque podría, desde luego,

ser más bien al revés.

Ojalá estuvieras aquí, querida;

ojalá estuvieras aquí.

Ojalá estuvieras en mi coche

y cambiaras de marcha.

Nos hallaríamos en otra parte,

en una playa virgen,

o bien, volveríamos adonde

ya hemos estado.

Ojalá estuvieras aquí, querida;

ojalá estuvieras aquí.

Ojalá no supiera astronomía

cuando asoman las estrellas,

cuando la luna rasa el agua,

que cambia de postura en su sueño, a un suspiro.

Ojalá tuviera veinticinco centavos

para marcar tu número.

Ojalá estuvieras aquí, querida,

en este hemisferio,

mientras estoy sentado en la terraza

bebiendo a sorbos una cerveza .

Es tarde; el sol se está ocultando,

gritan los niños y lloran las gaviotas.

¿De qué sirve el olvido

si lo sigue la muerte? 

Joseph Brodsky

Ciclo Joseph Brodsky

ADIÓS,

olvida

y no desfallezcas.

Deja tus cuentas claras

pues no regresarás.

Serás audaz

tu camino

será recto

sencillo.

Las estrellas de oropel

van a arder para ti

en la bruma,

la esperanza va a calentar

la palma de tus manos

en la hoguera.

Habrá ventiscas

nieve, lluvias

y el zumbido frenético del fuego,

tendrás más éxitos que yo

en el futuro.

Habrá vigorosas y hermosas

batallas

que retumbarán en tu pecho.

Soy feliz por aquellos

que, tal vez,

encontrarás.

Joseph Brodsky